Ahora en serio, no se trata de ninguna broma, mi canción favorita para el festival de Eurovisión del próximo 2.009 es sin lugar a dudas "Ya no pienso en ti, pienso en Guayominí" de Un Pingüino en mi Ascensor. Los madrileños han sabido conectar con la temática del festival, exprimir la esencia de la pachanga nacional, además es pegadiza, bailable, con muchísimo humor y apta para ser tocada en cualquier verbena veraniega. Mis votos van para Mario Gil y José Luis Moro.
Tras un año de parón, Cooper vuelve con más fuerza que nunca con su nuevo single "Lemon Pop", un homenaje al festival murciano y a tantos otros que lo han apoyado todos estos años (Contempopranea, Easy Pop Weekend, Ebrovisión, Fib, Plastidepop y un largo etcétera). Cuatro grandes canciones, "El círculo polar", "En el sofá", "Ruido", "Ola de calor" más un regalo fantástico como es todo un directo especial versiones grabado en la madrileña sala Gruta 77 el pasado invierno. Destacar la irresistible versión de Myracle Brah "El círculo polar" de la cual quedé completamente enamorado este verano al escucharla en directo.
algo que no puedo descubrir,
algo que hay en mi cabeza.
¿Qué puedes esperar de mí
si sólo puedo estar pegado a ti?
Hay algo aquí que no funciona.
¿Qué puedo hacer yo para dejar de ser así?
Tiene que haber alguna forma.
¿Qué puedes esperar de mí
si sólo puedo estar pegado a ti?
Pegado a ti, a ti.
Lo más extraño que puedo recordar
desde hace años sólo puedo estar
donde tú estás,
donde tú estás.
¿Qué puedes esperar de mí
si sólo puedo estar pegado a ti?
Pegado a ti, a ti.
- Son sólo dieciocho minutos más que desde la 106.
- Pues parece más lejos.
- Lo es -dice-, pero viajas más deprisa.
Pasa la página.
- ¿Alguna vez te preguntas en qué pienso?
- Sé lo que piensas, manifiestas todos tus pensamientos.
- No todos.
- El noventa y nueve por ciento -dice.
- ¿Te molesta eso?
- No -dice-. No todo es importante, no todo es cuestión de vida o muerte, por más que lo creas.
No sé qué contestarle.
Llegamos a la estación central. Susan se guarda el libro en el bolso y baja del tren.
- Llámame -le digo.
Cada mañana, cuando nos separamos, hay un momento en el que temo que no la volveré a ver. Desaparece entre la multitud y pienso que eso es todo, que se acabó, que no volverá a haber nada entre nosotros.
Veinte minutos después la llamo a su oficina.
- Sólo quería asegurarme de que has llegado bien.
- Aquí estoy -dice.
- Quiero algo -confieso.
- ¿Qué quieres?
- No lo sé -digo. Más, quiero algo más.
Pienso en un vínculo, quiero un vínculo.
- Quieres algo que no tengo -me contesta.
- Lo único que importa, a fin de cuentas -estaba diciendo el segundo hombre-, son las tetas.
- No -decía el otro-. No, las tetas no. El culo.
- ... Novatos -dijo Lev.
Me encogí de hombros. Los varones jóvenes, después de su llegada al campo, hablaban de sexo y hasta de deportes durante un par de semanas, luego de sexo y comida, luego de comida y sexo, luego de comida.
Lev bostezó. Su color había mejorado. Había pasado por la enfermería, y Janusz le había puesto una tanda de penicilina suave. Pero tenía los labios y las uñas azules -por el hambre, no por el frío-, y una pigmentación parduzca alrededor de la boca, más intensa que cualquier bronceado. Todos la teníamos: hocico de gran simio.
- Se hace difícil cuando estás cubierto de piojos -dijo-. Pero es bueno pensar en el sexo".
De paso os agradezco que sigáis al otro lado leyendo este blog, que en un principio surgió como evasión ante los sinsabores del quehacer diario y que ahora me resultaría complicado deshacerme de él. Ya son doscientas las entradas, y prometo muchas más. Gracias.
de tierra es bastante
un metro cuadrado.
Con tapia de piedra,
todo él rodeado,
todo él rodeado.
Que la gente sepa
que todo eso es mio
y nadie se atreva
a entrar sin permiso.
Y dentro un manzano
o tal vez una parra,
para refugiarme
en su sombra en verano
con una guitarra
pues no cabe un piano.
Un metro cuadrado
sembrado de hierba,
sembrado de hierba.
Y en él recostarme
un poco encogido,
rozando la piedra.
Un libro en las manos
con estampas viejas
y su canto dorado,
Cuentos de Calleja.
Se escucha un cuclillo
oculto en la parra.
Un cri-cri acompaña
su canto sencillo,
son hermano grillo
y hermana cigarra.
Sobre mi cabeza
se ve el cielo mío,
todo el cielo propio
y podré mirarlo
sin pedir permiso,
sin pedir permiso
con un telescopio.
Y bajo mis pies
un metro cuadrado
de mi propia tierra
hasta el fondo adentrado,
para que me entierren,
para que me entierren
bajo la maleza
junto a mi guitarra
de pie o de cabeza.
VIERNES 31 DE OCTUBRE
EXPOSICIONES – PUB PIGALLE
“ El mundo de Sergio Algora”
LAURA INSA
19:30 - Cine “Los Salesianos”
Homenaje a los Ángeles
Presentación del libro y D.V.D. :
"Los Ángeles, una leyenda del pop español"
Con la participación de:
- Fernando Díaz, autor
- Carlos Álvarez (guitarrista de los Ángeles)
- Agustín Rodríguez (guitarrista de los Ángeles)
- Carlos Muñoz (guitarrista)
- Popi González (voz principal y percusión)
Tras la presentación, CONCIERTO en acústico de
LOS ÁNGELES
21:00 - Cocktail “ye-ye” en el Pub Pigalle
con Alex “Guerssen” a los Platos
24:00 - HOTEL ANDORRA
00:30 – The Blows
01:30 - Half Foot Outside
02.30 – Lagartija Nick
03:30 – Vacaciones Dj,s
04.30 – Batidora Dj,s
SABADO 1 DE NOVIEMBRE
EXPOSICIONES – “LA ROOM” / LA BOHEME
“El desván de Grabaciones en el Mar”
LAURA INSA
19:30 h Presentación del Disco Homenaje a
Sergio Algora
21:00 h. Cocktail “psicodelico” en La Room / Boheme con Jau One & Werkraft
00:00 – Sad Day for Puppets
01:00 - Tachenko
02.00 – Carrots
03:00 – Dorian
04.00 – Armando Georgy Girl
05:00 - Juan de Pablos
- Se podría decir perfectamente que un macho no es más que una hembra defectuosa. ¿A ti qué te parece?
- No estoy muy puesto en esa teoría - respondió Paul frunciendo el ceño.
- Bueno, la puedes considerar desde un punto de vista biológico -dijo Rolf-. La mera presencia del cromosoma Y ya es señal de imperfección. Pero ni siquiera hay que concretar tanto. Es pura lógica. Fíjate en la camarera, por ejemplo.
- Lise
- Lise. ¿Se llama Lise? ¿Nos lo ha dicho?
- Sí, varias veces.
- Bueno, pues fíjate en ella..., subiendo y bajando corre que te corre por esa escalera, siendo tan encantadora con todo el mundo sin el menor esfuerzo. ¿Cuántos años tendrá? ¿Veintiuno, veintidós? Mira cómo la seguimos con los ojos. ¿Pero qué sabemos de ella? Sólo que es joven, y que tiene un cuerpo que nos hace babear. Aparte de eso, nada de nada. Podría ser una asesina en serie perfectamente. Y, sin embargo, cualquiera de los dos, con un par de copas más, pondríamos nuestra vida familiar en peligro si nos pidiera que nos fuésemos con ella a su casa. ¿O no? Es un trastorno patológico del sexo masculino. No somos fieles, no tenemos instinto de protección de nuestro nido, ni todas esas cosas tan sanas y naturales con las que nacen las mujeres. Somos defectuosos. Un hombre no es más que una mujer defectuosa. Así de simple".
Aunque su argumento comparte más bien poco con Perdidos sí que tienen en común un altísimo componente adictivo y una trama que más que probablemente se enrede hasta límites insospechados. Eso sí, si J.J. Abrams, se piensa que todo el monte es orégano está francamente equivocado.
(...)
Ni qué decir tiene que la noche será más que especial al recordar a una persona única e irrepetible. Zaragoza ha quedado coja y el hueco que ha dejado Sergio tardará muchos años en volverse a llenar.
- Espero que no me saques en tu libro. Estoy segura de que me harías un retrato poco halagador. Aparecería como una egocéntrica ridícula, obsesionada consigo misma, a la que no le importa nada lo que la rodea
A Benjamin le dolía que cada vez que la veía (y este era su cuarto encuentro en La Parra) empleara aquella manera de hablar: aquel infinito y lacerante autodesprecio. (...)
- Eres muy especial para mi, ¿sabes? -dijo Cicely. Una gotita de moco le colgaba del agujero izquierdo de la nariz, y él se quedó mirando, embelesado, cómo se la quitaba distraídamente con un delicado movimiento de su dedo y se la secaba con un pañuelo. Dios mío, hasta le encantaba su manera de sonarse. Si le hubieran dado a elegir en aquel momento entre ver cómo Cicely se sonaba la nariz o que Brigitte Bardot y Julie Christie se turnasen para hacerle una larga felación, sabía lo que habría escogido.
- De ahora en adelante, siempre seremos amigos -prosiguió ella-. Y no amigos corrientes. Nuestra amistad tiene algo diferente. Una especie de... cualidad especial.
Echó hacia atrás la cabeza y se rió, pero por alguna razón Benjamin no pudo compartir su hilaridad. Tenía un presentimiento sordo y terrible de que algo tremendo estaba a punto de suceder. Esbozó una sonrisa. (...)
- (...) No puedo seguir viniendo aquí a verte, Ben. Lo siento.
De repente se fundió un fusible en alguna galaxia lejana, y el universo entero se quedó a oscuras.
- ¿Por qué no? -Benjamin se oyó decir a sí mismo, a años luz de distancia.
- Mi novio me ha dicho que no le hace gracia.
- ¿Tu qué...?